Amikor
egy költő meghal,
az
ég megtelik elszabadult szavakkal,
mint
mikor a ménes megriad,
s
a lovak céltalan a messzeségbe futnak.
És
nem lesz vége sosem annak a sornak,
az
a rím többé már nem leli meg a párját,
s a
strófák sem találják helyüket
a
félbehagyott versben.
Mikor
egy költő meghal,
a
Hold nem süt fényesebben,
s
nem lesz szerdából hirtelen vasárnap,
nem
vet véget az a perc a mának.
Csak
gazdátlan szavak pörögnek a föld felé,
egyre
gyorsuló iramban,
a
szélnek is ellenállva zuhannak
végül
a porba.
S
nincs oly vihar, mi onnan
őket
valaha is szertehordja.