Csak egy elhibázott kirakós az élet.
Látod és napra nap csak építed a képet,
de ahogy helyére kerül minden darab,
úgy kerülsz a teljességtől egyre távolabb.
Mert mire keretbe tennéd, színe veszett,
s bár ujjad nyomát őrzi a sok apró részlet,
azon tűnődsz, hogy volt-e értelme bármi,
fehér falon megfakult képpé összeállni.
