Az
idő a költőt lecsendesíti.
Elnyugszik,
mint ár végeztén a folyó.
Hisz’
oly jó a mederbe visszatérni,
ahol
egykor csupán szendergett a szó.
Ott
csend van. Lapos kövek csiszolják az
egymáshoz
koccanó gondolatokat.
Ott
nincs nyárlobogás, tél, ősz - csak tavasz.
S
minden betű a kezdethez csalogat.
A
szavak özönéhez, mik kéretlen
jönnek,
s verssé gyűlnek egy-egy rím körül.
Örvény
van akkor talán a lélekben,
hogy
kifordul a mély, s felszínre kerül.
És
évek, emlékek vetődnek partra:
fájások,
harag, gyönyör és félelem.
Az
embert a költészet kitakarja,
akkor
is ruhátlan, ha nem meztelen.
Aztán
idővel az írás megszelídül,
szemérmes
lesz, nem kiált mindent versbe.
Ezen
a folyón a könnyű elmerül,
s
ami nehéz, azt a jóisten verje.